"O Tempo, esse grande escultor"

Não se possui ninguém (mesmo os que pecam não o conseguem) e, sendo a arte a única forma de posse verdadeira, o que importa é recriar um ser e não prendê-lo. Gherardo, não te enganes sobre as minhas lágrimas: vale mais que os que amamos partam quando ainda conseguimos chorá-los.

Marguerite Yourcenar in “O Tempo, esse grande escultor”


Vi ontem na SIC Notícias, um excelente documentário de Cândida Pinto sobre Sá Carneiro e Snu Abecassis. Baseado em breves imagens de arquivo e depoimentos da família e amigos, o filme consegue construir de forma serena mas muito interessante a história de uma paixão que ficou para a História.
Este País do fado, da acomodação ao destino infeliz, tem um estranho fascínio pelos amores que tudo desafiam e se erguem como estandartes a mostrar que é possível, que “há razões que a razão desconhece” e que só os espíritos mesquinhos teriam preferido ver abafado o ímpeto da paixão. Também é certo que as histórias mais celebradas acabaram mal, numa espécie de vingança do destino que não deixa ser felizes para sempre os que desafiaram as páginas do que estava escrito. Talvez seja essa a moral nacional, não sei, Pedro e Inês deixaram marcas em rios de lágrimas engrossados pelas fontes do amor…
Nunca saberemos como terminaria a paixão de Snu e Sá Carneiro, se comportaria a lenta e difícil metamorfose do impulso avassalador para um amor profundo e sereno, que permite que duas pessoas envelheçam juntas, ou se se iria evaporando com a erosão dos anos, passada a rebeldia da transgressão e o fascínio de poder recomeçar quando tudo já parecia tão determinado.
A figura de Snu Abecassis aparece apenas desvendada, algo indecisa sobre qual seria o pendor dominante – se a jovem inquieta, ávida de aventuras, alegre e empreendedora, se a mulher culta e profissional competente, se a mãe distante, se a sedutora que fazia amizades e dinamizava círculos de convívio, se a mulher discreta, de roupas simples e elegantes, que causava sensação, se a apaixonada que troca os frios nórdicos e civilizados por um país meio esquecido e antiquado onde abre caminho sozinha, sem abdicar do seu estilo muito próprio…
Notável o modo discreto e franco, com um traço de amargura mal disfarçado, como dois dos filhos se lhe referiram “tenho pena de não ter conhecido melhor a minha mãe” ou “tinha um beijo de manhã, outro à noite, era um ritual…” em contraste com o afecto visível do filho de Sá Carneiro, a quem o pai disse, quando ele se juntou à nova família “vou educar-te outra vez”, o único que usou a palavra “saudade” para exprimir o seu sentimento.
Não sei quantas vezes será ainda efabulada esta paixão, as intrigas políticas, as pequenas ou grandes traições que a envolveram, quantas vezes a memória será corrigida e acrescentada. O Tempo, esse grande escultor, se encarregará de o fazer.