“Senhora da Boa Morte”...

Quer queira quer não sou obrigado a ouvir muitas das conversas tidas às mesas dos cafés e das esplanadas. De facto, muitas pessoas não se coíbem em falar alto, e em bom som, como se estivessem na adega ou na cozinha com os amigos. Alguns por evidente falta de traquejo em dominar as técnicas das relações sociais, outros por mera necessidade em se exibirem.
Ontem, numa esplanada de um bar para as minhas bandas, junto ao rio, comecei a ouvir a voz de uma pessoa que não me era de todo desconhecida. Olhei para o lado de onde provinha tamanha verborreia e vi que era uma senhora que, todos os anos, por altura do Verão e da Páscoa, pelo menos, costuma vir à sua aldeia. Estava rodeada de outras pessoas, homens e mulheres de idades diferentes, em duas mesas. Falava do passado com uma outra senhora, lembrando como eram jeitosas, uma mais escura, outra mais branca, assediadas, admiradas, enfim, um passeio sem grande história. Era mais do que certo que dominaria qualquer um que se atrevesse a entrar na conversa. Ao seu lado, um senhor de cabelos brancos e com uma certa idade tentava dizer alguma coisita, mas a voz da dominante rapidamente o calava. Típico juanito! Um senhor novo também fazia o que podia para falar, dizendo umas graçolas, tentando chamar a atenção dos demais. Começou a fazer-lhe concorrência. Era mais do que evidente. Entretanto, como são portugueses, as conversas acabam por focar as doenças. Aqui, a senhora de idade, com o seu vozeirão, começou a dissertar sobre tudo como se fosse uma superespecialista. Mas antes, avisou a navegação, com o objectivo de informar um dos casais que não a deveria conhecer, que era mãe de um médico, a fim de assegurar a qualidade das informações que prestava. E que informações, meu Deus! Só de a ouvir, comecei com sinais de refluxo gastro-esofáfico, o que é muito mau. O cavalheiro mais novo, que não era nada parvo, ia metendo, sempre que podia, a colherada, fazendo algumas correcções pertinentes à supra-dotada mãe do clínico. Esta, subitamente, interrompe as suas dissertações, volta-se para o mais novo e ataca – Olhe lá! Então sempre é verdade que o seu sogro se suicidou? Isto, num tom altíssimo, obrigando todas as pessoas a dirigirem os seus olhares para si. Eu interrompi a minha leitura e cruzei um olhar com a senhora que manifestava uma sensação de aprazimento. Pensei: - Esta gaja não é boa da cabeça! Entretanto, o jovem engasgou-se e disse que não foi bem suicídio. Tentou explicar à senhora que o sogro andava a tomar medicamentos e que por causa disso teve um acidente. Mas não foi suicídio. A senhora, que já devia saber toda a história, mas que queria fazer-se de novas, contra-atacou: - Às tantas andava a tomar Viagra! O senhor disse que sim. Uma brutal gargalhada brotou daquela garganta acompanhada da frase: “Estão a ver que eu descobri a causa”! O senhor continuou com muitas explicações, informando que o sogro, que morreu com 63 anos, usava o produto. Os seus amigos – e aqui sentia-se uma ponta de raiva relativamente a eles – contaram-lhe que o sogro dizia que nunca tinha sentido nada assim em toda a sua vida, nem mesmo quando era jovem. A senhora de rugas profundas, tipo vales marcianos, interpelava-o, sucessivamente, dominando toda a conversa. Às tantas, perguntou-lhe: - Olhe lá! Ele tinha alguma “dama de companhia”? - A resposta foi: - Tinha! – Quem? – A Moleira de P. – O quê! a Moleira de P!! Como sinal de profunda admiração e, simultaneamente, de desprezo deu mais uma gargalhada ruidosa.
O juanito, que estava ao seu lado, lá ia dizendo algumas coisitas, em voz baixa, tipo beta, do género, “o sogro podia ficar com forças no sítio, mas o pior era o coração, que já não tinha força para tanto”.
Como já estava a ficar avi(n)agrado com a conversa, passou-me pela cabeça que a senhora devia estar com inveja da “Moleira de P”! Optei por ir mergulhar nas águas da albufeira. Enquanto me deliciava com o banho, pensei que o senhor, pretensamente considerado como suicida, e que foi pretexto para a alfa se impor ao mais jovem, só tem que agradecer à Senhora da Boa Morte. Fazer coincidir o último orgasmo com o último suspiro não é para qualquer um...