À sombra do “templo de Dionísio”

Por vezes, ao ler certas passagens de um livro, vêm-nos à memória imagens e vivências há muito adormecidas. Foi o que me aconteceu quando lia a bela e singular prosa de Teixeira de Pascoaes, “A Beira (num relâmpago)”. Nesta obra, publicada nos princípios do século passado, o autor relata uma experiência notável para a época: uma viagem de automóvel entre Amarante e Arganil. “Cinquenta léguas percorridas em vinte horas”.
No dia 15 de Agosto de 1915, pelas duas horas da madrugada, o autor e os seus amigos iniciaram a viagem alvo de atenção literária. Até aqui nada de novo, a não ser as vivências e as análises profundas de quem é portador de uma alma poética.
Eis que, de repente, já depois de terem saído de Viseu, o amarantino tece curtas considerações sobre Tondela, abrindo-me a esperança de que falasse, também, de Santa Comba Dão, porque teria, forçosamente, de passar na minha terra. Sobressaltei-me quando o autor começa o seguinte parágrafo: “Súbito, abre-se um vale encantador: escaleiras de vinhedos descendo para o cristal extático do rio. Além, a arte humana quebra-lhe o sonho verde que se revolta, branqueja, pára, num sono escuro e profundo. É um pego torvo, contradizendo o alegre humor esmeraldino daquelas águas. Não há céu sem nuvens...”. Esta frase ilustra o que o autor deverá ter sentido quando se aproximou da ponte sobre o Dão.
Quando havia rio, agora afogado na albufeira, causava-me impressão como é que o Dão tinha personalidades tão distintas. Ao atravessar a ponte, saltava, invariavelmente, de um lado para o outro tentando compreender o mistério. A montante da ponte, e um pouco afastado desta, o rio era ternurento, social, amoroso, convidativo a mergulharmos no seu seio. Inspirava confiança, destilava alegria, prometia traquinices, oferecia prazer e sorria através da superfície azulada. Ao afunilar, já perto dos arcos da ponte, começava a dar sinais de mau humor, revelando um azedume e agressividade preocupantes. Então, quando passava para o outro lado as águas acalmavam-se e mudavam de cor ficando verdes escuras, denunciando um abismo que deveria esconder terríveis segredos. Ficava assustado, não obstante reconhecer uma certa beleza lúgubre. Presumo que esta parte do rio deveria ser o tal “pego torvo” descrito por Pascoaes. A tal faceta de um Dão muito misterioso. Em oposição às águas verdes escuras do pego torvo, as águas de tonalidade verde esmeralda, e por vezes azulada, quase que diziam: aqui podes vir, aqui podes desfrutar o prazer de te banhares e deliciares com as minha belas ninfas. Do outro lado, a mensagem era oposta. Imaginava uma prisão de velhos espíritos celtas agrilhoados às longas escarpas que penetravam na profundidade do rio para que não invadissem o pequeno paraíso situado a montante.
“Não há céu sem nuvens...”, dizia o poeta saudosista. Pois não! As nuvens ficavam a jusante da ponte e o céu a montante.
Curioso! Ao fim de muitos anos, alguém nascido antes de mim acabou por me ajudar a interpretar o que sentia e o que via em pequeno.
Mas, o autor da “Arte de ser português” não fica por aqui. Logo a seguir podemos ler: “Santa Comba, apinhada num outeiro marginal, é como um templo de Dionísio no meio dum arraial de vides: romeiras vestidas de folhas e cachos de uvas, negras e doiradas. E o delicioso vinho, que o rio baptiza em nome de espírito, claro, faz-me sede de o conhecer. Mas, ai, só a nossa imaginação mergulha os lábios quiméricos nesse rubi translúcido”.
Pois bem, Pascoaes. Nem sabes o que perdeste! Tiveste que utilizar a imaginação para mergulhares os “lábios quiméricos” na maciez da bebida que seduziu os sentidos de Dionísio. Eu não! Neste momento, em que acabo de escrever esta despretensiosa crónica, mergulho os meus lábios num suave rubi translúcido em tua honra, pelo bem que me fizeste sentir. Que outros possam sentir o mesmo prazer.
À tua memória!