O gato Zorbas no meu alpendre

Às vezes acontecem-nos coisas curiosíssimas.
Ontem à noite estive a reler de um fôlego a História de uma Gaivota e do Gato que a ensinou a Voar, de Luís Sepúlveda, uma excelente forma de assinalar o início de uns dias de férias de Verão. Para os que ainda não tiveram o prazer de a ler, a história conta as peripécias do gato Zorbas, que se comprometeu perante uma gaivota moribunda a chocar-lhe o ovo e a proteger o filhote até ele aprender a voar. De tudo o pobre gato se desembrulhou com toda a alma mas o maior problema foi mesmo, por razões óbvias, ensinar a gaivotinha Ditosa a aprender a voar. Uma parábola maravilhosa, emocionante e terna, que fica a bailar no espírito até desvendarmos as múltiplas facetas com que se cruza na nossa realidade.
Estava eu hoje a preguiçar no alpendre, a ver gaivotas no céu e a pensar na coragem do Zorbas, quando oiço um “poc!”, como se algo macio mas denso tivesse caído da trepadeira para o empedrado. Não fosse a memória fresca da história e continuaria sonolenta na minha cadeira, mas lembrei-me de repente que havia um ninho no meio da folhagem, dei com ele quando há dias a ventania ia partindo o tronco grande e tive que o prender de novo, foi por um triz que o ninho não caiu também. Levantei-me de um salto e fui procurar o que teria caído.
Da beira do alpendre vi um pardalito na pedra, ainda mal coberto de penas e a tentar esvoaçar, arrastando-se atarantado para a relva para logo aterrar sem forças. Fiquei a vê-lo pasmada, a pensar no que faria o gato Zorbas, palavra que pensei isso, ajudo-o ou deixo-o tentar?, a lembrar-me de quando ele miou “o principal é aprender que só voa quem se atreve a fazê-lo”. Mas o passarinho falhou várias tentativas e o sol estava forte, quando chegou à relva estava exausto e não se mexia, só o papo minúsculo se agitava violentamente e o bico aberto, numa aflição.
Como não tenho a coragem do gato preto e lustroso, nem compromissos de ensinar um passarito a voar, fui apanhá-lo de mansinho, ainda agitou as asitas curtas mas depois sossegou e deixou-se afagar, muito redondo na palma da minha mão. Pousei-o numa caixa macia mas o seu bico aberto parecia reclamar comida, ou água, o Zorbas teve a mesma dúvida, o que come um passarinho? "Insectos," responderam-me, "não vais apanhar melgas para lhe dar, pois não?" Água ainda lhe dei, deixando escorregar uma gota pelo meu dedo, mas ele não quis, ao menos fechou o bico, sinal de que estava de posse dos seus instintos vitais. Também virou a cara às migalhinhas de pão…
Até que tive a ideia de voltar a pô-lo no ninho, onde ele se encolheu muito consolado, e fiquei à espreita, a boa distância. Não passaram muitos minutos até se aproximar um pardal, depois outro, que entraram na folhagem e desataram numa chilreada que não era canto mas zanga, um ralhar intenso e aflito, os dois ao mesmo tempo numa algazarra. Depois um voou, muito rápido, o outro – a mãe, certamente, - ficou na beira do ninho muito quieta, a vigiar o atrevido. Depois também voou mas pousou na sebe, disfarçada.
Fui ver o ninho, sem tocar nas folhas que o encobrem, várias vezes antes de vir embora. Lá estava ele, sozinho e muito sossegado, a debicar qualquer coisa. Talvez amanhã se atreva de novo, se a mãe estiver por perto, não há-de ser menos esperto que a gaivota Ditosa.
Tenho pena de não estar lá, havia de o ver subir, primeiro desajeitado, depois confiante, pensando que o gato Zorba é como todas as mães, fazendo tudo para ensinar os filhotes a voar com segurança, mas sempre a hesitar se será a altura de os deixar, com as suas asitas curtas, ganhar altura e conquistar os céus em direcção à sua própria vida.