Ler de cor...

Ao fim de poucos meses de escola lia como qualquer miúdo, soletrando e cantando as sílabas transformando-as em palavras maravilhosas. Entoava-as num crescendo de felicidade porque podia identificá-las na base de uma oralidade já adquirida. Mas, naquele dia, em que o professor apontou para aquela página, que eu já tinha lido, papagueei de imediato o curto texto como se fosse um perfeito leitor de português. Resultado? Dois valentes estalos acompanhados de berros porque eu estava a ler de cor! Fiquei emudecido e aparvalhado, porque tinha lido pela primeira vez, sem soletrar, e com uma eloquência que devia fazer inveja a qualquer adulto, algumas frases. De cor? Sim, de cor. Mas, afinal qual era o problema? Pensei. Será que não podemos aprender de cor? Que raio de mal virá ao mundo se souber algo de cor? Eu tinha olhado para as palavras e identifiquei-as de imediato sem ter que as soletrar.
Mais tarde, muito mais tarde, acabei por saber que falar de cor era falar com o coração, o qual, durante muito tempo, foi considerado como a sede da inteligência.
O homem falou sempre de cor. Ao longo da existência exercitou as suas capacidades para memorizar e foi através da memória que registou todos os acontecimentos e os transmitiu à descendência. Não havia livros, apenas tradição oral. Ao decorar, o homem apropria-se de algo e, ao mesmo tempo, acaba por ser possuído por aquilo que transmite. E, assim, de era para era, conseguiu transmitir os seus anseios, aspirações, dúvidas e interpretações, que ainda hoje se perpetuam na transmissão oral. O meu professor tentou matar, travar, adiar, impedir, limitar o recurso à mais velha e sublime técnica de transmissão de conhecimentos. E, por cima, levei no “focinho”. Fiquei de boca aberta. Tanto mais que, nesse mesmo dia, fomos obrigados a decorar o alfabeto. Raio de dualidade. Por que é que nos obrigavam a decorar, também, as orações? Liam em voz alta, e repetíamos frase a frase, como se estivéssemos numa qualquer madrassa. Em seguida, obrigavam-nos a entoá-las sem qualquer erro. Não percebia porque é que um dia tinha de ler as palavras, muitas das quais já as conhecia, juntando as sílabas, e noutro tinha que decorar as orações. Ao menos, nestas últimas, não nos batiam, graças a Deus que devia proteger os seus iniciados. É pena que não se lembrasse de nós quando ficávamos frente a frente com o estupor do professor.
Hoje sei ler e também escrever, mas admiro e respeito os que não sabem e que usam as suas memórias para reproduzir histórias, poemas, contos e acontecimentos, transmitindo-os como se não houvesse ainda livros, relembrando que antes de os haver era assim que se fazia.
O exercício da memória era uma manifestação das musas inspiradoras. Estimulava o conhecimento, despertava emoções, burilava as histórias, aperfeiçoando-as e humanizando-as. Ainda hoje fico embevecido com a oralidade literária e criativa de muitos analfabetos. Não conseguem ler um livro, mas conseguem transmitir emoções, valores, princípios e histórias, uma verdadeira literatura oral que faz inveja à palavra escrita tamanha é a beleza com que se exprimem.
Em pequeno levei na cara por ter a tendência de ler de cor as pequenas frases do meu livro de texto. À tarde era premiado por conseguir dizer o alfabeto sem uma falha. No dia seguinte, relevavam-me para os cornos da lua quando conseguia dizer sem um único erro o Padre-nosso ou a Ave-maria.
Aprender de cor é o mesmo que aprender com o coração e quando se aprende com este é porque aprendemos com a alma. “Dois vezes um, dois”; “Dois vezes dois, quatro”; “Dois vezes três, seis”... “Pai-nosso que estais no céu...”; “Ave-maria cheia de graça...”; “No tempo em que os animais falavam...”. E as histórias, enriquecidas com a entoação oral, a beleza dos gestos enquadrados em ambientes de sonho que nos rodeavam, adquiriam uma força e beleza únicas capazes de ultrapassar, e em muito, a força ficcionada dos mais apaixonantes escritos.