Sepultura do mouro

Fui sempre permeável a lendas de mouros e mouras. Em pequeno, no calor da noite, ao mesmo tempo que saboreava a frescura da brisa, e me deliciava com o canto das cigarras, ouvia, embevecido, lendas e mais lendas. Tudo sob o olhar da Lua de Agosto. Ainda hoje, quando a contemplo, associo-a a encantamentos de mouras. Nem mesmo o facto da terra onde nasci ter o nome de uma abadessa, santificada, que tomou a vida nas suas mãos, ato repetido por todas as suas freiras, aquando da invasão de Almançor e devido à ameaça de violação por parte de Aben Abdallah, conseguiu ou consegue roubar o fascínio que perdura até ao presente. A memória tem destas coisas, desperta com muita facilidade da letargia de décadas quando é confrontada com relatos comoventes como foi o caso de alguém que viveu, e presumo que continua a viver, segundo o seu relato, com a presença de uma estranha e solitária lápide tumular num canto do adro da igreja da sua terra. A sepultura do mouro. Naquele lugar dorme alguém que, na era manuelina, apesar de se ter convertido ao cristianismo, não lhe foi dada a “honra” de partilhar o interior da igreja, onde jazem os homens nobres da época. E, no entanto, foi mais nobre, mais trabalhador, mais humano, mais rico e mais generoso que os demais. Pergunto: - Por que não terá tido o privilégio de repousar no interior? Talvez por não terem acreditado que tivesse adotado o Deus dos cristãos, ou abjurado o seu Alá. Às tantas nem deve ter sido por causa disso. Talvez a inveja ou desprezo pelas suas benfeitorias fossem as verdadeiras razões.
As marcas do passado do mouro estão visíveis no incómodo do articulista. Face ao abandono, e à solidão do túmulo, solicita aos responsáveis que, ao menos uma vez por ano, coloquem uma vela e algumas flores na sua pedra tumular. Para quê? Pergunto. Está ao ar livre, decerto não andam a pisá-lo constantemente, ao invés dos seus contemporâneos no interior da igreja, vê a Lua e o Sol e sente as folhas amarelo avermelhadas a atapetá-lo todos os anos.
A morte atirou-o para aquele canto. Foi a expectativa da morte que lhe deverá ter proporcionado a realização das suas benfeitorias e a necessidade de cultivar o humanismo. Sem a presença da morte o homem não teria pintado as paredes das cavernas, nem dançaria para os deuses, olhado para as estrelas ou jogado com a geometria. Não teria vivido em sociedade e nem educado as crianças. O culto dos mortos e a construção das necrópoles, sobre as quais nasceram as metrópoles, revelam o efeito criativo da morte nos seres humanos. Mas não são só os homens que morrem, também as civilizações e as religiões. Morrem inesperadamente como qualquer um de nós. O terceiro tipo de morte é global. O homem mata, e já provou que é capaz de o fazer à escala global, quando libertou o inferno das bombas nucleares. Uma coisa é caminhar em direção à morte ou esperar que esta venha na nossa direção para nos libertar, outra é o homem personificar a própria morte, negando o desejo da existência aos demais. Temos que morrer, amanhã, nos próximos três minutos, ou daqui a algum tempo, de doença, de acidente ou de fadiga, sim porque sofrer também cansa.
Há uma quarta morte sem a qual não poderíamos viver. Diariamente, milhões de células morrem de forma programada, para dar lugar a novas e saudáveis células. Poeticamente utilizaram uma palavra grega para designar esta forma, que significa queda das folhas no outono, apoptose. Suicidam-se. Ainda bem, porque quando não se suicidam, agarrando-se à vida, acabam por provocar doença e sofrimento.
O mouro cumpriu a sua missão. A sua morte deu vida e continua a dar num contínuo interessante. Quem diria que, séculos depois de ter sido colocado naquele canto, longe dos “nobres” do interior do templo, conseguisse ainda encantar algumas almas.
O outono está a chegar e decerto que inúmeras folhas amarelo avermelhadas quedar-se-ão sobre a sua lápide, testemunhando a “apoptose”, fonte da vida e de um encantamento que perdura.