quarta-feira, 16 de junho de 2010

Felicidade

Há dias em que sou poupado à rotina e, em vez de ficar satisfeito, sinto uma estranha inquietação, e um sentimento de fragilidade, como se fosse uma bola de trapos nas patas de um gato brincalhão. Não é que a minha rotina se confunda com os movimentos repetitivos de qualquer operário fabril, ávido do fim do dia para poder queixar-se à vontade da sua tendinite, nada disso, é uma rotina diversificada, bastante rica e suficientemente absorvente para não ter de pensar em temas que não quero abordar. Não é que tenha medo deles, penso eu, mas às tantas talvez tenha, não sei. E aqui é que surge a ansiedade e um certo mal-estar. Nem o malfadado futebol conseguiu manter-me sentado. Pudera! Sempre o mesmo. Ao fim de cinco minutos já andava a vasculhar uma revista, um jornal, fui até à cozinha, voltei a sentar-me e pressentia que não iria sair dali grande coisa. Mas como toda a gente ia comentar o assunto, também não queria passar por parvo. Não seria muito natural ter de responder a qualquer questão futebolística como: - Ah eu não vi o jogo! Não, assim ao menos podia largar o meu breve comentário, mas sem aquela profundidade e sabedoria próprias dos comentadores profissionais, verdadeiros oráculos e psicanalistas da bola. Acabou o jogo e a ansiedade da não rotina tinha-se apoderado novamente de mim. Cedo! Muito cedo e muito tarde para fazer qualquer outra coisa. Como tenho dificuldade em pensar sempre que sinto o cabelo a roçar no pescoço, lembrei-me de ir cortá-lo. Mas como se tratava de um dia que me roubou a rotina, também eu violei a rotina ao não ir ao cabeleireiro habitual. Abriu um novo junto à antiga passagem de nível. Cheguei. Não estava ninguém. Assim que me sentei, o rapaz, educadamente, começou a perguntar-me se tinha visto o jogo e qual a minha opinião. Eu tinha razão, olha se não tinha visto o jogo, como é que poderia fabricar uma empatia com alguém desconhecido e que, ainda por cima, manuseia tesouras e lâminas? Fiz o meu papel. Sóbrio, sem ter sido logorreico, mas muito longe dos comentadores da bola.
Gostei do corte.
E agora? Ainda é cedo. O que é que eu vou fazer? Lembrei-me de ir até a uma esplanada simpática e ler qualquer coisita. Um bom pretexto para beber uma cerveja ao final da tarde. E assim fiz. Sentei-me, rapei do livro de Mikhail Bulgakov, Morfina, e retomei a leitura. Um livro pequeno de um autor russo, médico, que descreve, através de uma narrativa sedutora, a vida infeliz de um colega que caiu nos braços da morfina, para a qual deverá ter contribuído a sua própria experiência de morfinómano. A ação passou-se no inverno da revolução bolchevique, 1917.
Ao fim da tarde é habitual soprar uma brisa fresca que, mesmo nos dias de sol, faz-nos estremecer sobretudo quando estamos à sombra. Estava a sentir os seus efeitos, quando para um carro grande defronte à esplanada. Olho. Reparo que dois passageiros, o que estava ao lado do condutor e o que vinha atrás, usavam máscaras cirúrgicas, denunciando que deverão estar a ser sujeitos a quimioterapia. Abriu-se a porta de trás e ouvi a conversa. Uma conversa suave mas, ao mesmo tempo, eivada de um certo conformismo em que se misturava tristeza, alegria, incerteza e dor, combinavam a ida no dia seguinte desejando saúde um ao outro. Sai do carro seguido da esposa, senhora forte, que logo se apraz a ampará-lo ao sinal de um momentâneo desequilíbrio, quase que impercetível. Houve uma primeira reação de desagrado, mas foi tão rápido que deu logo lugar à aceitação do carinho e apoio da mulher. Acenaram ao carro e dirigiram-se para casa a passo lento, ele amarelecido da doença, ela branca de preocupação, falando baixinho como se fossem namorados. Vão refugiar-se em casa, pensei. Pensei mal, porque passado pouco tempo saíram, passando à minha frente, desta vez ela mais apoiado nele. E lá foram, a falar baixinho, em direção aos raios solares, confortando-se com a brisa que soprava do oeste. Reabri o livro de Bugalkov, procurei a primeira página, e reli esta passagem: “Desde há muito que as pessoas inteligentes vêm notando que a felicidade é como a saúde, basta que exista para que deixemos de pensar nela”. O melhor é pensar mesmo nela, na felicidade, enquanto posso, e não ter que andar à sua procura...

4 comentários:

  1. Caro Professor Massano Cardoso
    Ao ler o seu texto lembrei-me deste pensamento:
    "Ninguém é feliz para sempre. A felicidade é uma pontuação, não é uma frase. E só a pode sentir no auge das emoções quem sofreu intensamente". Não me lembro do autor. Estou com uma "branca".

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  2. Se um homem ou uma mulher fala ou age com o pensamento puro, a felicidade o acompanha como uma sombra que jamais o deixa.
    Buda

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  3. O Senhor Professor Massano Cardoso, é um alquimista!
    (Bartolomeu:in quartarepublica.blogspot.com - Felicidade)
    E porque "isto" não é só chegar aqui e desatar a desembrulhar frases lindas, vou explicar-me o mais sucintamente possível, de modo a não me tornar maçador (condição difícil de me livrar):
    o alquimista, por definição, é aquele que simbólicamente procura o ouro (atenção ao simbólicamente).
    Simbólicamente, na medida em que o "ouro" procurado, não se trata efectivamente do metal precioso, mas sim, a superior elevação do homem, numa sintonia harmónica com o cosmos, com o superior, com o divino que é ele mesmo na sua essência. E o alquimista busca a obtenção deste supremo "bem", utilizando enxofre, mercurio e sal, os quais por sua vez, simbolizam, o cósmico, o humano e o terrestre, afinal... a "Divina Trindade"!
    Do mesmo modo, o alquimista Massano Cardoso, utiliza neste texto os três elementos fundamentais, o cósmico = tempo, o humanos = os passantes, o terrestre = a cervejola, obtendo assim, o ouro desejado - Felicidade!
    Secalhar pensaram que lhes ía entregar a fórmula certa, assim de mão-beijada, não?
    Isso é que era do good... vão ter de procurar dentro de cada um, servindo-se da ajuda do Professor Massano Cardoso e... já é um pau para um olho...
    ;)))

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  4. Lembro-me bem deste dia, curioso.
    Achei um pouco estranho, o facto de estares sentado no sofá a ver o jogo de futebol...
    Julgo que até te perguntei: estás em casa (como é tão raro...)?!
    Nessa tarde, parecia que tinhas contigo "bichos carpinteiros" (talvez por contágio da tua companhia ao almoço...ahahahah)
    Mas do que eu me lembro mesmo bem, foi de te ver nessa noite, ao longe...
    Passei de carro e lá ias tu, com a tua cabeça sempre baixa e com a posição habitual das mãos atrás das costas.
    Não me viste, mas eu vi-te...
    E sabes o que pensei?
    Que homem bom ali vai! A minha felicidade é feita de carne e osso!
    Verdade!!!!

    Um beijinho :)

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