Tatuagens

Como médico tenho de fazer diagnósticos e, naturalmente, como qualquer ser humano, não consigo evitar de fazer auto diagnóstico. É fácil de intuir que é muito mais cómodo fazer os primeiros.
O exagero, a distorção e o anseio levam-me a errar, felizmente com alguma frequência, os diagnósticos das minhas doenças. Um alívio! Mas às vezes estão certos. Alguns não têm grande importância, mas mesmo assim incomodam, não digo fisicamente, mas intelectualmente. É o que está a acontecer neste momento. Quero lembrar-me do autor e do título de uma obra, em que o sonho de uma criança era um dia fazer uma tatuagem. O desejo da criança nasceu quando viu um marinheiro no porto com um veleiro tatuado no peito. Quando inspirava profundamente as velas enfunavam-se e o barco parecia voar. Eu gostaria de o encontrar e recordar algumas passagens que me marcaram sobremaneira, mas não sei onde está, deve estar encaixotado. Tudo por causa de algumas tatuagens que tenho visto ultimamente. Sofro de “Amnésia in litteris”, segundo Patrick Suskind no seu pequeno e interessante ensaio. Afinal, quando lemos um livro a nossa consciência e maneira de ser altera-se, de tal forma que somos também aquilo que lemos. Não interessa se conseguimos recordar, ou não, o autor ou o nome do livro. O mais importante são os seus efeitos, espécies de tatuagens que não se veem, mas que deixam as suas marcas na nossa mente, capazes de modificarem a nossa personalidade, enriquecendo-a.
Nos últimos tempos deparo-me com muitas pessoas tatuadas, coisa que há alguns anos era raro, não passavam de tatuagens feias, por vezes ridículas e toscas a dizer basta. Agora não. Algumas são encantadoras e denotam sentido estético a ponto de poder afirmar que são verdadeiras obras de arte.
Há tempos, uma jovem simpática, com piercings por tudo o que era sítio, apresentava várias tatuagens. Era verão, o braço direito, rechonchudo, a combinar com o resto do corpo, tinha uma figura com traços indianos, colorida, cheia de arabescos, muito complexa e inacabada. Tive de lhe perguntar o seu significado, e com alegria disse-me algo sobre uma deusa do amor e dos seus amores... Como se tinha divorciado há pouco tempo, lembrou-se de a fazer em homenagem ao seu grande amor! Fiquei de boca aberta e apontei para mais algumas no pé direito, letras estranhas e correntes. - Fi-las em memória de amigos que morreram! No pescoço, a descair para o dorso, mais tatuagens, um olho e letras arábicas. - Para protegerem do mau-olhado a mim e ao meu filho. No punho, mais algumas, também eram por causa de amigos, e dizia os nomes e circunstâncias em que morreram. Foi então que lhe perguntei se tinha muitos amigos. Respondeu-me que sim, que tinha. - E estão bem de saúde? Ripostei. Deu uma gargalhada, porque percebeu onde queria chegar, e com as suas mãos a rodear o seu corpo, vasto e largo, deu a entender que tinha superfície para todos.
Noutra ocasião, ao auscultar uma jovem senhora, e depois de ter aberto dois botões da sua blusa, deparei que na parte superior da mama esquerda estava uma mosca. Delicadamente, com o estetoscópio, fiz o gesto para a afastar. Claro que ficou no mesmo sítio. Apercebendo-se do meu embaraço começou a falar dela com uma ternura que me impressionou. - Uma mosca? E logo aqui? Disse-lhe. Retrucou-me que lhe dava muito gozo. - Mas o senhor doutor ainda não viu outra que está mais abaixo. E antes que dissesse algo, colocou a mama esquerda ao léu, levantando-a ligeiramente para que pudesse ver uma linda e multicolorida borboleta naquele espaço recatado, escondida na parte inferior e invisível ao seu olhar. Atendendo à idade não precisava de a levantar, porque tinha tónus e força capaz de fazer inveja a um míssil pronto a disparar. - Uma borboleta? E aqui? A explicação fascinou-me. - O senhor doutor já alguma vez tocou numa borboleta? Disse-lhe que sim. - E o que é que sentiu? Não me deixou responder, respondeu por mim. - Veludo. Não é verdade? Eu tenho aqui o meu veludo. Não disse nada, mas apeteceu-me perguntar-lhe o que é que iria fazer à sua borboleta aveludada quando as mamas perdessem a sua intumescência. Coitada, amachucada, às escuras e sem veludo.
Hoje, ao examinar um trabalhador, pedi-lhe para levantar a camisa e deparei que na zona pré cordial apresentava uma tatuagem com a figura de Che Guevara orlada a vermelho pela frase “Hasta la Victoria, Siempre”. Coloquei o estetoscópio em cima da figura do meu ex-colega, tapei-o, claro, e ouvi que o coração estava a funcionar muito bem. Não fiz um único comentário. Sabe-se lá o que teria de ouvir...