Silêncio

Nunca dei conta de que a porta fizesse barulho. Entrou a ondular os lábios, um sorriso silencioso que me fez sentir estranho, uma sensação de frescura num ambiente aquecido. Sentou-se lentamente, como que a pedir desculpa, mas sempre a sorrir. Olhei-a atentamente, e reparei que tinha olhos de águia, atentos a todos os pormenores. Moviam-se nervosamente em perfeito contraste com a lentidão estudada dos seus movimentos corporais. Esperou, sempre a sorrir, que lhe dissesse algo.
Diz o povo que “muito riso, pouco siso”, mas neste caso não tinha qualquer aplicação, porque o sorriso convidava à reflexão, emanava ternura e estava impregnado de um silêncio que queria falar. Os olhos, brilhantes, pareciam faróis a emitir sinais de ajuda e de receio. Não me foi difícil concluir que estava perante uma surda-muda. Sorri-lhe, e o seu sorriso alargou-se um pouco mais, enquanto os olhos se acalmaram, dando a perceber que eu já tinha compreendido o seu problema, sem palavras, apenas com um olhar e um sorriso.
Olhei para o seu abdómen, onde se elevava um balão de felicidade. Acompanhou o meu olhar e, com a mão, em concha, contornou-o, a confirmar, orgulhosamente, o seu estado. Tudo em silêncio. Quando comecei a ver as análises, com um olhar silencioso, mas expectante, perguntou-me se estava tudo bem. Disse-lhe com a cabeça que não. Levantei o dedo indicador da mão direita dizendo que havia um parâmetro que estava elevado. Curiosa, levantou os ombros, projetou a cabeça na minha direção, perguntando qual. Mostrei-lhe a folha e apontei para o colesterol. Foi então que ouvi uma espécie de vento gutural a sair das profundezas. Estremeci, porque não estava à espera daquele som. Entretanto, os lábios, transformados num círculo, foram projetados para a frente como que a afunilar a surpresa expressa pelo som cavo. Acompanhou este trejeito com a mão em concha sobre o seu ventre, querendo expressar que não podia fazer dieta ou terapêutica porque a filha estava em primeiro lugar. Depois, mais tarde resolveria o problema. Coloquei a minha mão sobre o abdómen. Acalmou-se, e voltou a sorrir. Olhei-a diretamente nos olhos, e esta combinação, mão e olhos, tinha por missão saber o tempo de gravidez. Ergueu as duas mãos e indicou seis. E a conversa silenciosa continuou. Ao sair, desejei-lhe felicidades para a filha, apontando para a barriga toda empinada. - Menina? Mas não me disse que era uma rapariga, pensei! Não consigo explicar esta certeza.
Enquanto a observava, fui inundado de sons e ruídos: águas do rio a correr nervosa e atabalhoadamente sobre os calhaus rolados do leito, vento a desassossegar as ramagens, sons humanos impercetíveis, ruídos mecânicos sobre a ponte, e muitos outros, alguns dos quais, normalmente, não me apercebo, o ranger da cadeira, o barulho do computador, o estalar do aquecedor a óleo, o bater da porta de outro gabinete, a água a correr nos canos, um canto de pássaro triste, o grito de uma criança na rua... Tantos sons e a senhora sem ouvir nenhum. Passar pela vida sem ouvir. Mas mais estranho é aquela criança que não ouve nem nunca ouvirá os sons ternos da mãe. Em contrapartida, saberá ler tudo o que vier à superfície da pele e o que os olhos deixarem escapar, e interpretará, como ninguém, gestos e movimentos, mesmo os mais fugazes e discretos. E a mãe? A mãe ouvirá os seus choros e pedidos de auxílio, tocando-lhe a pele, vigiando-a, dia e noite, com olhos de águia, sempre confiante numa “intuição” que nos escapa e que só o silêncio sabe produzir. Quantas conversas não irão ter, em silêncio, sem serem silenciosas?
A menina está bem entregue!