Uma noite gélida

A noite caíra gélida e o frio intenso apanhara de surpresa os que saíam do ambiente morno, depois de findo o espectáculo. Tinha sido um belo serão, o teatro estava cheio, a peça era divertida, o grupo de amigos dispersava-se enquanto soavam ainda algumas risadas a lembrar os melhores momentos dos actores. A rua estendia-se negra e estreita até à paragem de táxis e as duas amigas apressavam o passo enquanto aconchegavam os abafos, tentando conter o calor contra o vento agreste que soprava, revolto, por entre as esquinas das ruelas.
Da sombra, junto à parede dos prédios velhos, descola-se de súbito uma outra sombra, de forma humana. Um homem magríssimo e meio curvado, um mulato de cabelos emaranhados e uma barba rala, um oleado amarelo a fingir de casaco e as mãos esguias e secas, caminhou em passo incerto até elas, barrando-lhes o caminho numa atitude desesperada. – “Tenho tanto frio, senhora, estou a morrer de frio!” E balbuciava umas palavras misturadas, com sotaque da sua terra, “preciso de ir à farmácia, eles querem 6 euros para me tratar, é para tratar esta ferida”, e chegava a cara perto, a apontar uma crosta junto à orelha. “Preciso de abrigo, senhora, dê-me uma moeda, vou morrer de frio, custa 6 euros e eu não tenho”.
A aflição e o medo misturam-se numa luta surda, as senhoras hesitam em parar, o homem a apontar a ferida e a tremer, e elas aceleram o passo, mas procuram na bolsa a moeda libertadora, tome lá, dizem, já virando-se para trás, o homem não tinha forças para lhes acompanhar o passo, todo enroscado com frio. Aceitou a moeda mas lamuriou-se ainda mais alto, num grito de desespero, não chega, por favor, vou morrer de frio, são só 6 euros, por favor, eles querem seis euros.
O táxi à vista e o grito do homem magríssimo a ecoar entre o silvo do vento, duas moedas mais tiradas à pressa do fundo da carteira e o braço fino milagrosamente comprido a apanhá-las, mesmo a tempo, e correram para o transporte, a noite ia avançada, as ruas desertas.
Para trás, perdia-se o vulto do homem que trazia na pele a cor e a memória do sol quente da sua terra distante, enquanto esmorecia nas ruelas sombrias a ladainha do seu medo “vou morrer de frio, senhoras, vou morrer de frio!”
Li algures que, nestes dias de muito frio, a Câmara de Lisboa abriu um pavilhão desportivo e organizou voluntários para distribuir sopa quente e acolher os pobres e sem abrigo. Talvez o homem magríssimo com o oleado amarelo tenha conseguido chegar lá...