“Ora filho, voa!”

Depois do jantar devo, por motivos de saúde, dar uma pequena volta a fim de contrariar a maldita hiperglicemia filha de genes defeituosos que, em tempos, foram determinantes para a evolução humana, mas que atualmente só servem para chatear. É interessante analisar que aquilo que ontem foi útil hoje se transformou num grave problema de saúde pública. Antes permitiam que os portadores aguentassem as agruras da fome, sobrevivendo mais facilmente do que os não portadores, agora dão-lhes para matar. Sacanas! Mas, pensando bem, os meus malditos genes defeituosos, que me obrigam a fazer dieta, medicação e exercício, empurram-me para a tal voltita. E eu obedeço, com agrado, porque assim esbarro na livraria-café, precisamente a uma hora em que há pouca gente ou mesmo nenhuma, entre as 9 e as 10 horas. Foi o que aconteceu hoje. Como estava muito frio tive de puxar a gola do sobretudo. Questiono-me sobre a razão ou razões que me levam a gostar do frio. Arranjo facilmente uma desculpa, tranquiliza-me. Às tantas a razão da tranquilidade não é devida ao frio, talvez seja uma coincidência. De qualquer modo, senti que estava a saborear um raro momento em que deixei de vislumbrar a linha do horizonte dos problemas. Tenho de aproveitar, pensei. Vou comprar um livro, às tantas mais um para a montanha dos que esperam ser lidos, mas não faz mal, dá-me prazer, o que é suficiente. Romance, filosofia, crónica, história, ensaio, autor nacional, estrangeiro? Deixei-me ir. Já tinha passado por ele, no domingo. Tirei o livro do escaparate. Compra ultrarrápida, porque queria ainda tomar qualquer coisa e sentar-me numa das mesas antes que o estabelecimento encerrasse. O título foi o responsável pela rápida compra, “O lugar do morto”. Será que tudo o que diga morte ou coisa parecida me atrai? Já não digo nada! De qualquer modo, não me arrependo. Sentei-me. O jovem empregado, com tiques aristocráticos, vendo-me, trouxe um descafeinado com adoçante. Já sabe que àquela hora não tomo café. Retribui-lhe o gesto deferente com simpatia.
Aprecio a escrita de Agualusa. Uma escrita doce, suave, que me faz flutuar com prazer em ondas de frases simples, elegantes e ricas de sentimentos. Estava perante uma coletânea de crónicas “psicografadas” de muitas entidades. Todos mortos, logo, boas pessoas. Graças ao facto de habitarem no além, podem dizer o que lhes passa pelas etéreas cabeças sem ser importunados.
A primeira crónica, “Os portugueses não gostam de asas”, é de Eça de Queirós. Diz o espírito do escritor, que está no céu, pelo menos é íntimo de São Pedro e viu, de braço dado, Saramago e Miguel de Vasconcelos: - “Hoje debruço-me sobre Portugal de uma varanda mais vasta – a Eternidade – e de novo me aflige o desdouro. Não que Portugal esteja pior do que há cem anos; está todavia mais pequeno. Já nem é bem um país – é um resumo”. Comenta que todos os países erram e nós não somos exceção, só que antigamente “errávamos com grandeza e originalidade”, “hoje erramos em ponto pequeno, e ainda por cima por imitação”.
Não se pode dar asas a um português como fez São Pedro, ao fim da tarde, quando viu entrar uma alma sem maldade. Era português, mas protestou quando o porteiro do céu lhas entregou, perguntando o que é que iria fazer com elas. A resposta não tardou: - “Ora filho, voa!” Aterrorizado, o português devolveu as asas, dizendo-lhe: - “Se eu vim para aqui foi para descansar”. Eça viu.
Pois! Soube-me bem descansar um pouco esta noite, mas amanhã tenho de por as asas, e não é para me armar em anjinho...