Colmeia de vespas

Há muitos anos, após uma conferência, houve alguém que me perguntou quais eram os primeiros sinais de envelhecimento. Devido à complexidade da pergunta e variabilidade na resposta, optei por focar dois interessantes fenómenos. Respondi, com alguma satisfação provocatória, porque o volumoso abdómen do interpelador assim o justificava, que um dos sinais de envelhecimento é quando uma pessoa começa a passar mais tempo do que é habitual à mesa e a falar dos prazeres propiciados pela comida. Como tinha de matar rapidamente a sessão, por falta de tempo, fiz uma segunda afirmação, um outro sinal passa pelo cemitério da nossa terrinha, assim, quando ficarmos surpreendidos com a quantidade de pessoas conhecidas deitadas de costas é porque estamos a caminho da velhice ou já somos velhos.
Esta ocorrência ressuscitou na minha mente, porque, ultimamente, ao final das tardes de sábado, tenho acompanhado a minha mulher ao cemitério para cumprir rituais com a memória familiar. Enquanto espero, entretenho-me a passear entre as campas, leio os nomes, faço cálculos mentais, para saber qual foi a idade da libertação, e, naturalmente, também gosto de apreciar o estado de conservação e os arranjos florais, das que os têm, já que há muitas despidas, vazias de flores e não sei se de lembranças ou de quem as possa lembrar. Fico, de cada vez que lá vou, surpreendido com o crescente número de pessoas que vou descobrindo e que conheci. Muitos dos finados conseguem, invariavelmente, despertar a minha atenção, porque as suas fotografias denotam um remoçar espantoso, algo que foram incapazes de almejar em vida, mas que a morte, de forma sarcástica, sabe realçar, mortos aos oitenta, mas com fotos dos quarenta.
O silêncio do terreno da paz, aliado à irrequieta intromissão da jovial passarada, criam um quadro de harmonia e de alegria, a ponto de provocar uma sensação estranhamente agradável, tenho que confessar.
As minhas memórias, e algumas que evolavam naquele espaço, comungavam dos mesmos desejos, paz e fuga dos velhacos que durante a vida se entretêm a lançar ferroadas, muito mais dolorosas do que as provocadas pelos belos e elegantes insetos que, debaixo da asa partida de um anjo, se entretinham a construir uma colmeia. Vespas?! Aproximei-me com cuidado e fiquei surpreendido com aquele à-vontade. Só num cemitério, e debaixo da proteção da asa de um anjo, é que poderia encontrar este achado. O mármore branco realçava o belo quadro naturalista, levando-me a querer conhecer o senhorio da propriedade. Dei a volta e, ah, recordo-me bem do dia da sua morte, há muitos anos, violenta, um acidente de automóvel. A cor branca, da velha ambulância “pão de forma”, contrastava violentamente com o líquido vermelho a ondular na maca de lona, imagem que me foi possível ver através da porta, entretanto aberta. A curiosidade permitiu-me ver uma cor viva, testemunho de que a morte andou por ali. Vermelho e branco, uma combinação feroz, como se o sacrifício do primeiro quisesse atalhar para a paz do segundo. Afinal o branco continua a resplandecer, agora no mármore, relembrando o branco da ambulância e da maca, quanto ao vermelho há muito que a terra o absorveu lançando-se suavemente sobre nós quando o sol quando mergulha no ocidente. A vida ressurge sob muitas formas, algumas misteriosamente, como a que pude ver debaixo da asa quebrada de um anjo, que, impossibilitado de voar, se lembrou de servir de base a uma colmeia de vespas, mas como é anjo não há ferroadas capazes de o ferir, e quem seria capaz de fazer mal a um anjo? Uma vespa? Não, só se for um homem, vivo, porque os mortos não incomodam ninguém e nem se incomodam com nada.
Envelhecer tem algumas vantagens, não muitas, apenas algumas, pelo menos permite que saboreemos lembranças escondidas em cascos de carvalho nas caves da memória, um sabor muito especial que uma colmeia de vespas sabe despertar...