A Dama Pé-de-Cabra

“Vós os que não credes em bruxas, nem em almas penadas, nem em tropelias de Satanás, assentai-vos aqui ao lar, bem juntos ao pé de mim, e contar-vos-ei a história de D. Diogo Lopes, senhor de Biscaia.

E não me digam no fim: - "não pode ser." - Pois eu sei cá inventar coisas destas? Se a conto, é porque a li num livro muito velho. E o autor do livro velho leu-a algures ou ouviu-a contar, que é o mesmo, a algum jogral em seus cantares.
É uma tradição veneranda; e quem descrê das tradições lá irá para onde o pague. (...)
D. Diogo Lopes era um infatigável monteiro: neves da serra no inverno, sóis dos estevais no verão, noites e madrugadas, disso se ria ele.
(...)Levantou os olhos para uma penha que lhe ficava fronteira: sobre ela estava assentada uma formosa dama: era a dama quem cantava.
(...) Só quando, à noite, no seu castelo, pôde considerar miudamente as formas nuas da airosa dama, notou que tinha os pés forcados como os de cabra.
(...) O barão olhou para ela: viu-a com os olhos brilhantes, as faces negras, a boca torcida e os cabelos eriçados.
E a mão da dama era preta e luzidia, como o pêlo da podenga, e as unhas tinham-se-lhe estendido bem meio palmo e recurvado em garras. (...)

“A Dama Pé-de-Cabra, Romance de um Jogral”, Alexandre Herculano

É muito interessante verificar como as mais sólidas conquistas civilizacionais se evaporam num repente à primeira oportunidade. Corrijo: não é interessante, é assustador.
Desde tempos imemoriais e nos mais diversos contextos sociais e religiosos, a figura da mulher apareceu associada a poderes ocultos, pactos demoníacos, artificios suspeitos para conseguirem o que pretendem sem perder a aparência frágil e secundária do seu papel na sociedade.
A força do homem é glorificada, as suas fraquezas atribuidas a conjunturas que passam à história como reforço do seu heroismo mal compreendido ou vítima de forças adversas. As mulheres, pelo contrário, quando saem da obscuridade, logo se procuram razões suspeitas, passos falsos, infidelidades, poder de sedução ou mesmo centelhas demoníacas que, por mais que se faça, sempre lá estarão escondidas, quem sabe se numa permanente desconfiança do estranho poder de gerar vida. Ao longo dos tempos, e não vale a pena estar aqui a citar exemplos, filmes, livros e episódios históricos de caça às bruxas e fogueiras, muitas das adversidades foram atribuidas a estas germinações femininas, a alma sempre hipotecada ao diabo de forma explícita ou inconsciente.
A facilidade com que o caso McKann se centrou na mulher tem reflexos deste imaginário, criando insidiosamente a ideia de que nela é que está o mistério, que o marido é apenas o manipulado neste horror, tudo associado ao ar loirinho e limpo, que não trocou as roupas por farrapos negros, não rapou o cabelo no seu desgosto, ná, tudo aquilo evidencia um poder oculto que é preciso deslindar.

Vamos então agora caçar-lhe o diário. Ah, o diário!, essa tentação de espreitar o pensamento mais íntimo, o mesmo é dizer que está lá o inconfessável. Sim, diz o imaginário colectivo, se alguém – sempre uma mulher – escreve um diário, é porque tem consigo própria conversas que não pode ter com mais ninguém. E também porque não as consegue calar, tão fortes serão os seus impulsos. Um diário é a confissão de que há uma personagem oculta, logo, há algo a esconder, logo, há culpa concerteza. Vamos então abrir esse segredo e lê-lo com os nossos olhos, nós que sabemos agora que nada daquilo é inocente...
Suspeito que o que vier a público do dito diário conterá tudo menos “confissões” de mortes e tramas mórbidas, mas vamos certamente espreitar dúvidas, emoções, amarguras e alegrias que vão ser lidas como provas irrefutáveis de que a criatura não é tão inocente como parece, pois se disse isto e aquilo, pois se pensou tal e tal, como se atreve? Quem faz um cesto, faz um cento, está à vista. Nem nos lembramos que só um tonto é que deixaria esses registos à mão de semear, se estivesse lá o segredo já não haveria diário de certeza absoluta. Não interessa, todos sabemos que o que faz crescer água na boca é a espreitadela à intimidade, é a entrega à voracidade das multidões de uma pessoa desprotegida, “eis a culpada!”, vamos despi-la e vêr nas suas formas simples o ferrete de Belzebu.
Até hoje, como se vê e por incrivel que pareça, as mulheres são vistas com os seus pezinhos de cabra, o sinal do domínio do Maldito, como a lenda portuguesa glosada por Alexandre Herculano mas que corria de aldeia em aldeia contada pelo jograis da Idade Média.

Não há discurso de igualdade, de dignidade, de progresso, que apague esta crença de tempos imemoriais. Será que a civilização nunca deixará de ser uma fina camada de verniz?