Uma boleia em Lisboa!

Fiquei preocupado quando soube que no dia em que tinha uma viagem marcada para Ponta Delgada, onde ia fazer uma conferência, os pilotos da aviação civil iriam estar em greve. Após os necessários contactos, garantiram-me que, em princípio, o voo não seria cancelado.
Sofrendo do "síndroma dos gaiteiros" (vou quase sempre de véspera) abalei em direcção à capital. Estacionei no parque habitual e dirigi-me pela primeira vez ao terminal 2. Olhei para os sinais indicadores e avancei a pé arrastando a pequena mala e o inseparável computador. Não deve ser longe, pensei eu e tempo tinha-o de sobra. Andei por um passeio de calçada portuguesa mal amanhado com a mala aos saltos e comecei a reparar que o raio do novo terminal afinal ficava muito longe. De repente, confrontei-me com uma avenida nova sem passeios. Fiquei estupefacto. Estes "gajos" não se lembraram dos peões! Com todo o cuidado aventurei-me na avenida não sem pensar no risco de levar com uma trombada de algum automóvel. É certo que praticamente não havia grande circulação naquela artéria, mas nunca fiando. Já estava meio arrependido de não ter apanhado a carrinha do aeroporto, quando de repente sou ultrapassado por um veículo de transporte com vidros fumados que acabou por parar alguns metros à frente. Fiquei um pouco perplexo e interroguei-me sobre o que teria acontecido. Não havia nada nem ninguém na via! De qualquer modo, estuguei um pouco o passo, arrastando a mobília, com a ideia de que pudesse ser o tal shuttle do aeroporto e cujo motorista tivesse tido a gentileza em me levar. Mas olhei para o veículo e não li nada que sustentasse tal hipótese. Eis que a porta se abre e o condutor, amavelmente, perguntou-me se não queria entrar, porque o terminal ainda ficava a alguma distância. Entrei, agradecendo a sua cortesia. O curto espaço de tempo da viajem foi suficiente para verificar que se tratava de um profissional encarregado de transportar pequenos grupos de executivos.
Estava muito longe de pensar em apanhar uma boleia destas em plena Lisboa. Tal facto fez-me recordar os tempos da minha juventude em que tinha de calcorrear, às vezes mais do que uma vez, a distância entre a Estação e a Vila. Eram mais de quatro quilómetros pela estrada mas encurtava-a indo por atalhos. O pior era subir a Via Cova, muito íngreme, ao ponto de apetecer ir de gatas. Mais suave era a Calçada Romana mas mais longa. A esperança era apanhar uma boleia na ponte sobre o rio Dão. Naquela altura, havia poucos carros mas quem os tinham eram generosos parando para dar boleias. Sempre que chegava à entrada da ponte, junto da Memória, testemunha da destruição ocorrida durante a Invasão de Massena, desacelerava o passo na expectativa de que alguém conhecido me aliviasse o tormento da subida e punha-me a olhar para o rio.
Conhecia o barulho de muitos motores. Quando ao longe ouvia motores rotativos a denunciar velocidades pouco apropriadas para aquelas curvas muito apertadas pensava: - Será o Sr. Regadas ou o Carlos Adelino? Este último era mais novo e mais louco que o primeiro. Paravam e nem era preciso dizer mais nada. Assim que entrava no carro arrancavam de imediato a alta velocidade desafiando a curva em ângulo recto ao fim da ponte. Tinha que me agarrar a tudo quanto era sítio para não ser projectado para cima do condutor. A taquicardia era uma constante e a aflição de entrar na capela do Senhor da Ponte situada precisamente no vértice daquele ângulo obrigava-me a exclamar: - Valha-me Senhor da Ponte! O que é certo, face às loucuras praticadas na época, é que a capela octogonal nunca sofreu uma beliscadura. Cá para mim o Senhor deveria divertir-se imenso com aqueles loucos que, ao entrarem na curva, derrapavam nas suas "barbas" fazendo uma chiadeira dos diabos ao mesmo tempo que largavam parte dos pneus! Depois veio a barragem. Desmontaram a capela e reedificaram-na à saída da nova ponte. O acesso não é fácil, está isolada, os carros passam ao lado e não tem a sua "curva". Todas as semanas passo por ela e não deixo de sentir uma certa tristeza. O Senhor da Ponte, a quem deixava uma coroa, um escudo, vinte e cinco tostões e até mesmo cinco mil réis (!), tudo dependia do grau de gravidade que eu atribuía aos disparates ou ao tamanho do pedido, deve ter muitas saudades dos tempos em que ouvia o roncar dos malucos das máquinas, ameaçando entrar no seu reduto, e das promessas e pedidos dos mais pequenos...
Um bem-haja ao motorista lisboeta que me deu uma boleia!