Calmaria

Um fim de semana comprido, sol, praia e campo têm o condão de nos fazer alhear dos problemas que nos preocupam ou que exigem a nossa atenção durante o resto do tempo. São uns dias de tréguas que nos lembram também como se pode tirar grande prazer de mil e uma pequenas coisas que, na correria dos dias, nos vão passando despercebidas.

Só a lentidão das horas longe do bulício e dos compromissos é que deixa passear na areia molhada, ir até às rochas, ficar a ver os miúdos a apanhar caranguejos com baldes e peneiras, soltando gritos de entusiasmo que nos fazem rir por puro contágio.
Só o silêncio do fim de tarde dá aquele ambiente mágico em que tudo se suspende quando o sol desliza suavemente no horizonte, o céu vivo de vermelho, amarelo e rosa e depois desmaiando, devagarinho, devagarinho, até ser só um traço da memória do astro. E nós olhamos as tonalidades e alvitramos, “amanhã vai estar calor” ou então “já há neblina no horizonte, manhã de nevoeiro”, mas as palavras não interessam, são usadas para nos trazer à realidade, para abrir uma fresta naquela campânula morna e silenciosa que nos envolve com a doçura da última luz de um dia de Verão.
É depois desta pausa que nascem os ruídos da noite. Começam aqui e ali, timidamente, um pio, o coaxar de um sapo, depois as cigarras, um pássaro desorientado a voar rente ao alpendre agita o ar tépido com a sua pressa mas a sombra da noite já lhe esconde o destino, ficamos sem saber onde construiu o ninho. Com sorte, aparecem os pirilampos, a semear os canteiros de pontinhos luminosos, como se ensaiassem uma breve dança mesmo antes de serem ofuscados pela luz das estrelas multiplicadas até ao infinito da abóbada celeste.