Palavras cruzadas

Dois indivíduos de meia-idade, com aspeto de reformados prematuros, competiam silenciosamente, fazendo palavras cruzadas, à mesa de um café. Descobrir palavras para preencher os vazios dos pequeninos quadrados é uma forma de esconjurar a morte que também faz palavras cruzadas com os humanos, só que é muito mais eficaz e rápida do que estes. Na mesa ao lado, um casal de meia-idade um pouco mais avançada, mas não muito, entretinham-se, cada um à sua maneira, a matar o tempo, ele, com umas pálpebras que pareciam mais uns para-sóis amarelados pelo tempo, daqueles que se colocam nas varandas no estio, lia com os lábios as notícias, esforçando-se para que as cortinas não corressem totalmente, enquanto ela, de negro, feia, inexpressiva e gorda, fixava o olhar num vazio indiferente, bocejando e sem germinar uma ideia ou pensamento. Outro, um pouco mais novo, mas, decerto, com pensão também garantida para os próximos trinta a quarenta anos, lia, ou fingia que lia, um livro, com tédio de morte, uma forma de não chatear muito essa grande cabra que se entretém a fornicar os outros quando lhe apetece. À minha frente uma senhora jovem, com dois desengonçados sacos das compras, conversava com uma outra, enquanto mastigavam pasteis e bebericavam o café. Falavam, de quê?, não me interessou, mas não lhes passava pela cabeça, pelo menos naquele momento, nem pelo estômago que ela, a morte, anda por aí meia doida sem freio nos dentes. Mas anda. Logo pela manhã, ainda entorpecido pelo novo dia, a notícia de uma morte súbita numa rotunda ao volante do automóvel chamou-me a atenção. Deve ter-se sentido mal, parou o carro e parou de existir. Sorte. A gaja faz o que quer e como quer. Brinca e goza com o pessoal. Para alguns, não sei por que razão, começa a avisá-los com anos e anos de antecedência, atormentando-os, avisando-os constantemente de um fim, permanentemente adiado, como se tirasse prazer dessa terrível angústia que sabe como ninguém semear. Para outros é mais tolerante, mas mesmo assim cínica, avisando de que está para breve, indo momentaneamente para férias, num ataque de capricho, mas regressando sempre para a grande final, e à maneira. Perfeita exibicionista. Para alguns, não sei se por desprezo ou por amor, nem lhes dá tempo para saberem da sua existência. Uma perfeita cabra que tem a melhor memória que alguma vez existiu. Até hoje não se esqueceu de ninguém, nem daquele que, dizem, ressuscitou.
Afinal a vida não é mais do que um conjunto de pequeninos quadrados que a morte utiliza para fazer as suas palavras cruzadas na entediante eternidade. Por cada palavra que completa, enquanto coça a cabeça, chupa um cigarro na esplanada, bebe um café, ou olha para o mar no seu estúpido e sem sentido volteio, apaga, aos bochechos, prolongando no tempo a sua fria presença, um ser humano, e, quando já sabe a palavra certa, é tão rápida a escrevê-la como o indivíduo a apagar-se, nem consegue aperceber-se da sua presença.

Cabra manhosa para uns e meiga por esquecimento para uns poucos.