Felicidade

Há dias em que sou poupado à rotina e, em vez de ficar satisfeito, sinto uma estranha inquietação, e um sentimento de fragilidade, como se fosse uma bola de trapos nas patas de um gato brincalhão. Não é que a minha rotina se confunda com os movimentos repetitivos de qualquer operário fabril, ávido do fim do dia para poder queixar-se à vontade da sua tendinite, nada disso, é uma rotina diversificada, bastante rica e suficientemente absorvente para não ter de pensar em temas que não quero abordar. Não é que tenha medo deles, penso eu, mas às tantas talvez tenha, não sei. E aqui é que surge a ansiedade e um certo mal-estar. Nem o malfadado futebol conseguiu manter-me sentado. Pudera! Sempre o mesmo. Ao fim de cinco minutos já andava a vasculhar uma revista, um jornal, fui até à cozinha, voltei a sentar-me e pressentia que não iria sair dali grande coisa. Mas como toda a gente ia comentar o assunto, também não queria passar por parvo. Não seria muito natural ter de responder a qualquer questão futebolística como: - Ah eu não vi o jogo! Não, assim ao menos podia largar o meu breve comentário, mas sem aquela profundidade e sabedoria próprias dos comentadores profissionais, verdadeiros oráculos e psicanalistas da bola. Acabou o jogo e a ansiedade da não rotina tinha-se apoderado novamente de mim. Cedo! Muito cedo e muito tarde para fazer qualquer outra coisa. Como tenho dificuldade em pensar sempre que sinto o cabelo a roçar no pescoço, lembrei-me de ir cortá-lo. Mas como se tratava de um dia que me roubou a rotina, também eu violei a rotina ao não ir ao cabeleireiro habitual. Abriu um novo junto à antiga passagem de nível. Cheguei. Não estava ninguém. Assim que me sentei, o rapaz, educadamente, começou a perguntar-me se tinha visto o jogo e qual a minha opinião. Eu tinha razão, olha se não tinha visto o jogo, como é que poderia fabricar uma empatia com alguém desconhecido e que, ainda por cima, manuseia tesouras e lâminas? Fiz o meu papel. Sóbrio, sem ter sido logorreico, mas muito longe dos comentadores da bola.
Gostei do corte.
E agora? Ainda é cedo. O que é que eu vou fazer? Lembrei-me de ir até a uma esplanada simpática e ler qualquer coisita. Um bom pretexto para beber uma cerveja ao final da tarde. E assim fiz. Sentei-me, rapei do livro de Mikhail Bulgakov, Morfina, e retomei a leitura. Um livro pequeno de um autor russo, médico, que descreve, através de uma narrativa sedutora, a vida infeliz de um colega que caiu nos braços da morfina, para a qual deverá ter contribuído a sua própria experiência de morfinómano. A ação passou-se no inverno da revolução bolchevique, 1917.
Ao fim da tarde é habitual soprar uma brisa fresca que, mesmo nos dias de sol, faz-nos estremecer sobretudo quando estamos à sombra. Estava a sentir os seus efeitos, quando para um carro grande defronte à esplanada. Olho. Reparo que dois passageiros, o que estava ao lado do condutor e o que vinha atrás, usavam máscaras cirúrgicas, denunciando que deverão estar a ser sujeitos a quimioterapia. Abriu-se a porta de trás e ouvi a conversa. Uma conversa suave mas, ao mesmo tempo, eivada de um certo conformismo em que se misturava tristeza, alegria, incerteza e dor, combinavam a ida no dia seguinte desejando saúde um ao outro. Sai do carro seguido da esposa, senhora forte, que logo se apraz a ampará-lo ao sinal de um momentâneo desequilíbrio, quase que impercetível. Houve uma primeira reação de desagrado, mas foi tão rápido que deu logo lugar à aceitação do carinho e apoio da mulher. Acenaram ao carro e dirigiram-se para casa a passo lento, ele amarelecido da doença, ela branca de preocupação, falando baixinho como se fossem namorados. Vão refugiar-se em casa, pensei. Pensei mal, porque passado pouco tempo saíram, passando à minha frente, desta vez ela mais apoiado nele. E lá foram, a falar baixinho, em direção aos raios solares, confortando-se com a brisa que soprava do oeste. Reabri o livro de Bugalkov, procurei a primeira página, e reli esta passagem: “Desde há muito que as pessoas inteligentes vêm notando que a felicidade é como a saúde, basta que exista para que deixemos de pensar nela”. O melhor é pensar mesmo nela, na felicidade, enquanto posso, e não ter que andar à sua procura...