Sábados

O meu amigo Pinho Cardão telefonou-me esta tarde. Tinha o telemóvel repleto de chamadas não atendidas. Tinha-o colocado, ontem, no modo de silêncio, por causa das aulas. Tantas chamadas a um sábado? Não é normal. Comecei a corrê-las para saber o que é que se estava a passar. É raro receber belas chamadas, na maior parte dos casos são notícias ou situações nada agradáveis. Adoro não ter de ouvir o toque do telemóvel, porque quando o ouço sinto angústia, taquicardia, quase que poderia dizer que sofro de stresse pós traumático induzido por esta máquina. Eu bem tento mudar os toques, a fim de minimizar os efeitos negativos, mas em vão.

Uma das conversas que tive com o meu grande amigo, Pinho Cardão, prendeu-se com o facto de não escrever há algum tempo no blogue. Fiquei envergonhado, porque deveria ter explicado aos meus companheiros do Quarta República as razões deste interlúdio. Não o fiz, pelo que tenho de me penitenciar, assim como a todos os que me acompanharam ao longo dos tempos. Não considerem uma falta de respeito ou de consideração. Por vezes tenho necessidade de intervalar e de pensar. Continuo a escrever, embora não publique os meus textos. Talvez um dia destes retome a minha atividade bloguista e, se assim for, só poderá ser num sábado.

Em pequeno adorava os sábados, o meu dia da semana favorito, sobretudo da parte da tarde, porque de manhã ainda tinha de ir à escola. A perspetiva de uma tarde de brincadeira enchia a minha alma pequena de sol, sol que nunca faltava aos sábados, mesmo que fizesse chuva, situação perfeitamente desculpável, visto que era o momento em que as bruxas se penteavam. Agora, recordo que havia períodos em que cuidariam mais amiúde das suas fartas cabeleiras, mas o sol aparecia sempre e eu ficava extasiado a ver as gotas a caírem, lindas, pareciam pendentes de cristais, luminosas, coloridas, acabando o céu por coroar-se de encantadores arco-íris. Sempre aos sábados, claro. Nem abria a pasta. Comia numa sofreguidão louca e saía de casa a correr. Tinha de aproveitar o resto do dia para brincar sem a preocupação de fazer os deveres de casa. Um martírio que guardava, invariavelmente, para domingo, sempre à noite, e, claro, com a ajuda da mão da mãe, porque o sono e a angústia de levar nas mãos na segunda-feira de manhã obrigavam-me a choramingar e a pedir ajuda.
Esforço-me por não perder o encanto que sinto pelos sábados, mesmo que tenha de trabalhar, como é habitual. Se um dia deixar de sentir encanto nos sábados, não sei o que vai ser de mim, porque não gosto dos outros dias da semana, e, então, dos domingos, nem vale a pena falar. Não deveriam existir domingos, deveriam ser substituídos por segundos sábados, ou, então, deveriam intervalar entre dois dias normais um sábado. Em pequeno adiantei esta hipótese, um dia de trabalho e um dia de sábado, mesmo que tivesse de ir à escola da parte da manhã, porque teria a tarde por minha conta, e como era sábado haveria sempre sol da parte da tarde, mesmo que chovesse. Neste caso, ainda teria a possibilidade de correr até ao arco-íris na esperança de o apanhar. Quando via um à mão de semear, corria que nem um louco na sua direção, outras não, ia pé ante pé, mas o raio do arco-íris fugia sempre ou desaparecia. Safado. Uma grande ideia, pensava eu, a reformulação dos dias da semana, dia sim, dia não, um sábado.
Hoje é sábado, um sábado de sol precedido de angústia e repleto de temores, mas que, apesar de tudo, brilhou o suficiente para manter a alma quente e a esperança viva.
Ninguém deveria morrer aos sábados.