Cartas de amor

Tenho, por vezes, necessidade de fugir ao trabalho; outras, consigo saborear estreitos períodos sem responsabilidades sociais e ainda liberto a família da minha presença. Nestas alturas, faço os possíveis por medir o tempo sem tempo, numa espécie de viagem ao limbo. Depois, navego sem rumo ou com objetivo específico de encontrar algo inesperado e que me dê prazer. Muitas vezes não encontro nada, mas também não recordo esses momentos. Em contrapartida, tenho histórias e vivências de achados que me marcaram vivamente. Andam lá por casa ao deus-dará, como é meu hábito, e que me obrigam a ouvir das boas, de quando em vez. Outras perdem-se, por culpa minha, ou então não são mais do que frutos de um caos permanente, que, posteriormente, me premeia com reencontros, despertando velhas sensações, sempre diferentes e que alimentam a fome das emoções.
Acabei o dia mais cedo e vi que tinha pelo menos duas preciosas horas para navegar no nada sem nada que me inquietasse. O ideal para procurar o inesperado. Estava perto de uma loja de velharias, onde já tinha ido algumas vezes. Entrei, saudei o dono, reparei que tinha dado uma nova orientação na desorganização típica destes locais e comecei a procurar algo que me chamasse a atenção. Estava a acabar de dar a primeira volta quando vi uma pequena caixa de resmas de papel, meio desconchavada, com papéis e mais papéis, no meio de louças, jarras de vidro, cerâmica diversa, candeeiros, velhos gira-discos, e pensei: - O homem deve querer isto limpo e, para o efeito, lembrou-se de colocar um caixote de papelão. Mas podia arranjar uma coisa mais decente para as pessoas deitarem fora os seus papéis. Mas quem é que se lembra de deitar papéis no caixote numa loja destas? Não liguei mais e continuei na minha exploração sem encontrar nada de especial. Nada. Dei a segunda volta, não fosse o diabo tecê-las e perder algo que me tivesse escapado, quando volto a embirrar com o caixote. Olho atentamente e consigo vislumbrar muitos envelopes com marcas de anos, manchados, com letras desfeitas pela humidade ou algum banho de água, carregados de pó e cadáveres de aranhas à mistura. Retirei o primeiro envelope, tinha o nome de uma mulher, não estava rasgado, quem o abriu cortou a aresta cirurgicamente e pensei de imediato: - Uma carta de amor! Retirei as folhas apergaminhadas, com cuidado, desfraldei-as e comecei a ler; era de facto uma carta de amor. Bem escrita, deliciosa, ternurenta e eivada de paixão. O autor descrevia o seu dia-a-dia, o sofrimento da ausência e a sua doce loucura amorosa. Para escrever daquela maneira só mesmo um apaixonado. Rebusquei as restantes, muitas em mau estado, dirigidas sempre à amada, em diferentes lugares. Muitas cartas, à mistura com folhas, pagelas, cartões de natal, marcadores de livros, tudo embebido no pó de décadas, comprovando o seu efeito alérgico, porque não consegui evitar alguns espirros. Ainda retirei uma segunda do molhe, do fundo e não resisti a lê-la. Escrita no decurso de uma viagem de comboio. Tinha comprado a carta na estação e estava agora a terminá-la à pressa porque o dono da esferográfica ia sair na paragem seguinte. Pedia-lhe desculpa pela escrita, meio tremelicada, a ponto de não se perceber bem a assinatura. Presumo que não terá sido só o dançar do comboio o responsável, mas também o tremor da paixão. Agarrei na caixa, que se desmembrou, e com alguma dificuldade, e embaraço, aproximei-me do lojista. Olhou para mim, curioso por trazer a caixa nos braços e, ao pespegar-lhe em frente, perguntei: - Quanto quer por isto? Desconfiado, meteu as mãos nos envelopes, retirando-as logo em seguida, sujas, como é óbvio, e propôs-me um preço. - O quê? Refilei. Coisa que não tenho hábito fazer. Respondeu de imediato, justificando-se com os selos... - Selos? Estes? Oh! homem fique com os selos, a mim só me interessa as cartas. Deve ter-me achado meio maluco, pensando por que razão eu quereria aquilo, velho, a desfazer-se, cheio de humidade e de pó. Baixou para 5 euros! E ainda deverá ter-se ficado a rir.
Levei-as para Coimbra. Estão na bagageira do meu carro, à espera de um destino.
Já encontrei muitas coisas nas velharias, mas é a primeira vez que me deparo com cartas de amor. “Cartas de amor, Quem as não tem, Cartas de amor, Pedaços de dor, Sentidas de alguém.”
Antes de abalar, passei pela morada da destinatária de há cerca meio século. Cheguei a Coimbra e passei pela rua onde também viveu.
Tenho de as devolver. Sei que está viva. Independentemente do que tenha acontecido, e levado a esta exposição, a amada é a legítima proprietária de tantas emoções, sentimentos, esperanças, desejos e alegrias numa época em que as mesmas viajavam mais lentamente, mas com muito amor. São pedaços de alma perdidos que têm de encontrar repouso, e eu só vou descansar quando lhes der destino. Se a amada as aceitar... enviar-lhas-ei acompanhadas de um ramo de flores.
Sou, temporariamente, “proprietário” de uma paixão. Prometo que não irei ler mais nenhuma carta. Afinal, cartas de amor, quem as não tem?