Nunca dei conta de que a porta fizesse barulho. Entrou a ondular os lábios, um sorriso silencioso que me fez sentir estranho, uma sensação de frescura num ambiente aquecido. Sentou-se lentamente, como que a pedir desculpa, mas sempre a sorrir. Olhei-a atentamente, e reparei que tinha olhos de águia, atentos a todos os pormenores. Moviam-se nervosamente em perfeito contraste com a lentidão estudada dos seus movimentos corporais. Esperou, sempre a sorrir, que lhe dissesse algo.
Diz o povo que “muito riso, pouco siso”, mas neste caso não tinha qualquer aplicação, porque o sorriso convidava à reflexão, emanava ternura e estava impregnado de um silêncio que queria falar. Os olhos, brilhantes, pareciam faróis a emitir sinais de ajuda e de receio. Não me foi difícil concluir que estava perante uma surda-muda. Sorri-lhe, e o seu sorriso alargou-se um pouco mais, enquanto os olhos se acalmaram, dando a perceber que eu já tinha compreendido o seu problema, sem palavras, apenas com um olhar e um sorriso.
Olhei para o seu abdómen, onde se elevava um balão de felicidade. Acompanhou o meu olhar e, com a mão, em concha, contornou-o, a confirmar, orgulhosamente, o seu estado. Tudo em silêncio. Quando comecei a ver as análises, com um olhar silencioso, mas expectante, perguntou-me se estava tudo bem. Disse-lhe com a cabeça que não. Levantei o dedo indicador da mão direita dizendo que havia um parâmetro que estava elevado. Curiosa, levantou os ombros, projetou a cabeça na minha direção, perguntando qual. Mostrei-lhe a folha e apontei para o colesterol. Foi então que ouvi uma espécie de vento gutural a sair das profundezas. Estremeci, porque não estava à espera daquele som. Entretanto, os lábios, transformados num círculo, foram projetados para a frente como que a afunilar a surpresa expressa pelo som cavo. Acompanhou este trejeito com a mão em concha sobre o seu ventre, querendo expressar que não podia fazer dieta ou terapêutica porque a filha estava em primeiro lugar. Depois, mais tarde resolveria o problema. Coloquei a minha mão sobre o abdómen. Acalmou-se, e voltou a sorrir. Olhei-a diretamente nos olhos, e esta combinação, mão e olhos, tinha por missão saber o tempo de gravidez. Ergueu as duas mãos e indicou seis. E a conversa silenciosa continuou. Ao sair, desejei-lhe felicidades para a filha, apontando para a barriga toda empinada. - Menina? Mas não me disse que era uma rapariga, pensei! Não consigo explicar esta certeza.
Enquanto a observava, fui inundado de sons e ruídos: águas do rio a correr nervosa e atabalhoadamente sobre os calhaus rolados do leito, vento a desassossegar as ramagens, sons humanos impercetíveis, ruídos mecânicos sobre a ponte, e muitos outros, alguns dos quais, normalmente, não me apercebo, o ranger da cadeira, o barulho do computador, o estalar do aquecedor a óleo, o bater da porta de outro gabinete, a água a correr nos canos, um canto de pássaro triste, o grito de uma criança na rua... Tantos sons e a senhora sem ouvir nenhum. Passar pela vida sem ouvir. Mas mais estranho é aquela criança que não ouve nem nunca ouvirá os sons ternos da mãe. Em contrapartida, saberá ler tudo o que vier à superfície da pele e o que os olhos deixarem escapar, e interpretará, como ninguém, gestos e movimentos, mesmo os mais fugazes e discretos. E a mãe? A mãe ouvirá os seus choros e pedidos de auxílio, tocando-lhe a pele, vigiando-a, dia e noite, com olhos de águia, sempre confiante numa “intuição” que nos escapa e que só o silêncio sabe produzir. Quantas conversas não irão ter, em silêncio, sem serem silenciosas?
A menina está bem entregue!
Diz o povo que “muito riso, pouco siso”, mas neste caso não tinha qualquer aplicação, porque o sorriso convidava à reflexão, emanava ternura e estava impregnado de um silêncio que queria falar. Os olhos, brilhantes, pareciam faróis a emitir sinais de ajuda e de receio. Não me foi difícil concluir que estava perante uma surda-muda. Sorri-lhe, e o seu sorriso alargou-se um pouco mais, enquanto os olhos se acalmaram, dando a perceber que eu já tinha compreendido o seu problema, sem palavras, apenas com um olhar e um sorriso.
Olhei para o seu abdómen, onde se elevava um balão de felicidade. Acompanhou o meu olhar e, com a mão, em concha, contornou-o, a confirmar, orgulhosamente, o seu estado. Tudo em silêncio. Quando comecei a ver as análises, com um olhar silencioso, mas expectante, perguntou-me se estava tudo bem. Disse-lhe com a cabeça que não. Levantei o dedo indicador da mão direita dizendo que havia um parâmetro que estava elevado. Curiosa, levantou os ombros, projetou a cabeça na minha direção, perguntando qual. Mostrei-lhe a folha e apontei para o colesterol. Foi então que ouvi uma espécie de vento gutural a sair das profundezas. Estremeci, porque não estava à espera daquele som. Entretanto, os lábios, transformados num círculo, foram projetados para a frente como que a afunilar a surpresa expressa pelo som cavo. Acompanhou este trejeito com a mão em concha sobre o seu ventre, querendo expressar que não podia fazer dieta ou terapêutica porque a filha estava em primeiro lugar. Depois, mais tarde resolveria o problema. Coloquei a minha mão sobre o abdómen. Acalmou-se, e voltou a sorrir. Olhei-a diretamente nos olhos, e esta combinação, mão e olhos, tinha por missão saber o tempo de gravidez. Ergueu as duas mãos e indicou seis. E a conversa silenciosa continuou. Ao sair, desejei-lhe felicidades para a filha, apontando para a barriga toda empinada. - Menina? Mas não me disse que era uma rapariga, pensei! Não consigo explicar esta certeza.
Enquanto a observava, fui inundado de sons e ruídos: águas do rio a correr nervosa e atabalhoadamente sobre os calhaus rolados do leito, vento a desassossegar as ramagens, sons humanos impercetíveis, ruídos mecânicos sobre a ponte, e muitos outros, alguns dos quais, normalmente, não me apercebo, o ranger da cadeira, o barulho do computador, o estalar do aquecedor a óleo, o bater da porta de outro gabinete, a água a correr nos canos, um canto de pássaro triste, o grito de uma criança na rua... Tantos sons e a senhora sem ouvir nenhum. Passar pela vida sem ouvir. Mas mais estranho é aquela criança que não ouve nem nunca ouvirá os sons ternos da mãe. Em contrapartida, saberá ler tudo o que vier à superfície da pele e o que os olhos deixarem escapar, e interpretará, como ninguém, gestos e movimentos, mesmo os mais fugazes e discretos. E a mãe? A mãe ouvirá os seus choros e pedidos de auxílio, tocando-lhe a pele, vigiando-a, dia e noite, com olhos de águia, sempre confiante numa “intuição” que nos escapa e que só o silêncio sabe produzir. Quantas conversas não irão ter, em silêncio, sem serem silenciosas?
A menina está bem entregue!
9 comentários:
Admirável texto de sensibilidade forte e comovente como só o meu caro amigo Prof. Massano sabe exprimir. Um abraço apertado.
Comovente ... E como nos induz à reflexão!
http://www.youtube.com/watch?v=Ou6Z6hRddvo
Num mosteiro tibetano, um dia, o mestre mandou um seu discíplo, durante um ano, sozinho para uma floresta.
Quando regressou e se apresentou ao mestre, este pediu-lhe que descrevesse os sons que havia escutado, durante todo o tempo que permaneceu na floresta.
Então o aluno descreveu o canto dos pássaros, o vento a passar na folhagem das árvores, o zumbido das abelhas em volta das flores.
Terminando a descrição, o mestre voltou a envia-lo para a floresta, sozinho, durante mais um ano.
Intrigado com a decisão do mestre, o aluno aplicou-se mais, dando mais atenção a todos os ruídos que o cercavam, não descortinando nada de diferente que o pudesse fazer entender a decisão do mestre.
Contudo, certa manhã, quando se encontrava sentado num prado, começou a notar sons diferentes daqueles que escutara até aquela altura e concentrando-se, sentiu que eles aumentavam de intensidade e de significado.
Ao fim do tempo, regressando ao mosteiro, encontrou-se com o mestre, que lhe voltou a pedir que lhe descrevesse os sons que ouvira.
Então o aluno contou que ouvira as flores quando se abriam aos primeiros raios de sol, ouvira o sol a aquecer a terra e a erva, bebendo o orvalho que se depositara nas suas folhas.
Então o mestre sorrindo explicou-lhe que aquela experiência o tinha ensinado a ouvir o inaudível, que a partir dali estaria apto a escutar o coração das pessoas, os seus sentimentos mudos, os seus medos não confessados, as suas queixas silênciosas.
Não somos todos os "escolhidos" para ouvir, caro Professor, mas... podemos sempre tentar.
;)
A Terceira Visão, caro Bartolomeu?
Bem observado Catarina!
Não tenho palavras...faço minhas as do caro Drº Pinho Cardão.
Uma beleza, este encontro silencioso feito só de emoções e compreensão.
É recorrente nos povos do norte da Europa tais atitudes. Incompreensível e bastante perigoso, por motivos mais do que óbvios. Recordo que, não há ainda muitos anos, na Suécia, continuavam com práticas de esterilização em doentes mentais, as quais foram alvo de críticas muito contundentes.
Temos o hábito de apontar aqueles povos como exemplo de desenvolvimento, mas, à calada, ou não, adotam atitudes que poderemos considerar perigosas. Não basta invocar perigos ou consequências nefastas para justificar determinadas medidas. A mim assustam-me, porque, apesar de existirem consequências, por vezes muito desagradáveis, podem abrir portas para outros fins menos confessáveis. Além do mais, em termos evolutivos, nunca se sabe se aquilo que é nefasto num determinado momento não poderá transformar-se numa vantagem futura. Pelo sim pelo não é preferível correr riscos alguns risco ditos “naturais”. A manutenção da diversidade biológica passa por esta atitude.
Um bom tema de debate e de reflexão.
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