Opostos ou, se quiserem, ainda a República

A verdade é que as famílias se detestavam cordialmente. A bem dizer, a República tinha-se instalado no meio, separando os dois prédios, um em frente do outro na mesma rua, como se fosse um fantasma.
José Alves veio com a família para Lisboa quando o filho mais velho acabou o liceu. Quanto a isso, ele tinha ideias claras: quatro filhos, quatro doutores. E olhava de esguelha para a única filha, agarrada ao crochet, condescendendo: “-Um, pode ser genro.”
Mas no prédio em frente morava uma família abastada com duas filhas bem bonitas. A mais velha, sobretudo, com aqueles olhos enormes, um porte altivo, dava nas vistas quando saía de casa para ir às aulas de piano no Conservatório e a vizinhança comentava que ela parecia uma estrela de cinema. Na janela da frente, uns olhos jovens e ardentes seguiam-lhe os passos como quem segue o traço do destino.
José Alves ditou a sentença ao filho: “-Não costumo vê-los na missa ao domingo. Aquilo é gente herege. Tira daí a ideia.”
Na casa da frente, a Conceição, fiel guarda da sua menina, reportou os tímidos mas teimosos avanços do rapazola que lhes seguia os passos e se fazia encontrado no eléctrico. Era estudante no Técnico e estava apaixonado, isso dava bem para ver.
E a matriarca ditou a sentença à filha: “- Era só o que faltava. Aquilo são ratos de sacristia, diz que o pai até andou no seminário. A nossa família é republicana, tens muito por onde escolher, olha o teu primo António, que bonito rapaz…!”
Mas não houve volta a dar-lhe, com a Conceição a trocar as voltas à patroa e a perder o eléctrico pelo caminho, para não ter que delatar os encontros, e a menina a arranjar maneira de ir com uma amiga à missa de domingo.
Casaram 11 anos depois, ao fim de um namoro contrariado que só lhes sublinhou a paixão. As famílias nunca ultrapassaram uma reserva surda que disfarçavam com cerimónia, salvo quando José Alves, cedendo ao seu espírito trocista, invectivava o vizinho: “- Então, compadre, já deu para o peditório da nova Igreja? Bem precisados estamos, que os fiéis já ficam cá fora quando o novo padre reza a missa!” Para ouvir logo a resposta torta da comadre, cortando o impulso conciliador do marido. “-Qual igreja qual quê! Não precisamos cá de santinhos de pau carunchoso!”
E lá seguiam o seu caminho, que era dia de visita dos filhos e dos netos. Ao almoço em casa de uns, mãos bem lavadas e a tabuada na ponta da língua. Depois, atravessava-se a rua e iam ao lanche em casa dos outros, até à missa das 7.
Esta dissidência entrou para o património do novo núcleo familiar como um exercício permanente de tolerância e capacidade de ver as pessoas para além das suas crenças, respeitando cada um conforme os seus actos e não deixando que isso interferisse com o imenso afecto que todos, à sua maneira, foram mestres em suscitar e transmitir…