"Aldeia moribunda"..,

Há muito que tinha pensado em subir a encosta e visitar a aldeia como deve ser. Uma espécie de cascata, íngreme, demasiado, e imprópria para pessoas de idade ou que sofram de algum tipo de insuficiência orgânica. Ao longe, sobretudo de noite, encanta qualquer um, quando, ao dar a curva apertada, nos deparamos com tão belo espetáculo. Ao perto desencadeia alguma tristeza pela degradação e despovoamento. Passei milhares de vezes ao seu sopé e já fiz uma tentativa, falhada, de subir a encosta de carro. Um dia hei de visitar esta aldeia. Pensei múltiplas vezes. Hoje foi o dia. Estacionei o carro e pus-me a subir a rua tortuosa e íngreme a ponto de por pouco não ter botado fora os bofes. Uma tristeza. Casas degradadas, velhas e sem gente. Ouvia ao longe alguns cães e ao perto os pássaros. Contei três chaminés que deitavam um fumo branco que se espreguiçava no ar a testemunhar dores reumáticas. Nada. Ninguém. Subitamente vi um cão pequeno num varandim com ar espantado para mim. Ao lado vislumbrei cabelos brancos e em desalinho de uma velha. Debruçou-se e cumprimentei-a: - Bom dia, minha senhora. - Bom dia, bom senhor. Não parei para conversar. Continuei a subir no deserto do velho casario. Ouvia cães, uns à ladrar e outros a uivar, e ainda vi alguma roupa a enxugar. Andei, vasculhei e fiquei com a sensação de contemplar uma aldeia moribunda. Passei por um senhor e após os bons dias pusemo-nos a conversar como velhos conhecidos. Estes espaços, rurais, pobres e despovoados têm esse condão, fala-se de imediato com a maior naturalidade do mundo, como se uma amizade escondida emergisse das pedras negras e tábuas partidas. - Já falta pouco. Cada vez há menos gente. Daqui a vinte anos está morta. - Uma morte lenta. Disse. - Lenta, mas segura. Não há gente. Continuei naquelas vielas, ruelas, escadas, tortas, feias, sujas de tempo, sem almas e sem gente, apenas se ouvia alguns cães, que assim que me viam se calavam de imediato, talvez surpreendidos pela presença de um estranho.
Fiz o percurso inverso, com muito cuidado, porque descer aquela encosta molhada da noite não é tarefa fácil. Arranquei um varapau de um molho perdido e esquecido junto à ombreira de uma porta morta e escancarada e apoiei-me nele, parecendo um vagabundo ou um candidato a peregrino. Ao terminar a descida, uma velhota, de canadiana, saía de casa. Ao pressentir a minha presença virou-se, mas antes colocou a sua mão esquerda na parede da casa para se apoiar. Cumprimentei-a com um natural, bom-dia minha senhora. Replicou: - Bom dia. Benza-o Deus.
"Benza-o Deus"! Há muito que não ouvia esta expressão. Sorri e parti para uma curta conversa. - Tem de ter cuidado ao descer. - Pois tenho, a calçada está muito escorregadia. - Mora aqui há muito? - Desde que nasci. - A aldeia está muito abandonada. - Pois está. As pessoas vão-se embora, uns desaparecem, outros casam-se, outros juntam-se e o resto morre. Seja o que Deus quiser. - Olhe, vá devagar, porque pode cair. - Vou, pode estar descansado, bom senhor, eu vou a casa da minha comadre que está sozinha e doente. - Olhe, um bom ano para a senhora. - Obrigada bom senhor e que Deus o acompanhe.

Um curto diálogo a testemunhar a paisagem humana de uma aldeia moribunda.